“Envelhecer sim, mas com dignidade.”

Em menos de uma semana tive duas demonstrações escancaradas de que não tenho mais vinte anos.
Tenho trinta e quatro e a idade começa a pesar. Não é só a imagem que vejo no espelho, mas também a imagem que os outros têm de mim.
A primeira aconteceu no voo Brasília/Rio de Janeiro em que duas jovens, de não mais que vinte anos de idade, embarcaram às sete da manhã, vindas diretamente da noitada, ainda com as vestes negras da noite e completamente bêbadas.
E como tapas com luva de pelica sentaram-se ao meu lado. Passei a viagem reparando nas roupas impecáveis, nos sapatos e bolsas deslumbrantes, nos cabelos sedosos e sentindo o cheiro forte de álcool. Elas dormiram, quase em coma, a viagem inteira e nem se dignaram a passar mal.
Já fui assim um dia. Já aguentei bravamente uma noitada, seguida de aula na faculdade e emendada em estágio. E sem descer dos saltos ou colocar as tripas para fora.
Ai de mim se me aventurar a isso nos dias de hoje... Ficaria uma semana de cama, à base de sonrisal e com olheiras profundas.
Passei a semana a ruminar que a idade vem chegando, calmamente, sem aviso e de repente, não mais que de repente, as pelancas caem, as rugas riscam o rosto, o cansaço vira companheiro inseparável e a resistência ao álcool fica bem a desejar.
Como que aviso divino ou travessura do capeta, hoje tive mais uma demonstração do inevitável: a idade que chega. Na aula da pós-graduação, já atrasada – é claro e provavelmente de propósito – adentra a sala uma colega de vinte e poucos anos, bonita, magérrima e de cabelos escorridos, trajando um micro vestido justo nude, de calcinhas fio dental – sim, a marca era visível – sobre saltos quinze – sim, não é mentira.
Tudo parou: o professor de falar, os homens de respirar e as mulheres de escrever.
Em questão de segundos me senti a velha caída que não atrai mais nem gripe nessa vida...
Por sorte, abençoada que sou, não mais preciso "ir à caça"...
E se precisasse? Como competir com o frescor de uma garota de vinte anos?
Por culpa de Balzac, a mulher de trinta anos é quase avó. Apesar de gostar do livro, nunca me enquadrei na descrição do autor, nem poderia, já que o livro é da época do Romantismo.
Chegar à idade balzaquiana foi para mim grande satisfação, como se chegasse ao auge de minha vida.
Mas confesso que há uma semana e novamente hoje, senti o peso dos meus trinta e poucos anos. O corpo não é o mesmo, o vigor tampouco.
O que resta, então?
Restam tantas coisas que nem caberia enumerar aqui. Mas, em resumo, há experiência, maturidade e dignidade.
Experiência por tudo que vivi, os bons e maus momentos, que criaram em mim uma casca quase inabalável.
Maturidade para saber e buscar acima de tudo o que desejo, às vezes até sem pudor. Mas e daí?
E dignidade por olhar-me no espelho e perceber que tudo acontece no momento certo e não dá para querer voltar no tempo ou viver o que não mais me pertence.
Confesso que vou dormir com um aperto no peito por perceber que lutar contra a velhice é batalha perdida. O certo é conformar-se.
É melhor envelhecer sim, mas com dignidade.
15/10/10